Gerson G\u00f3mez
No amo mi ciudad. Su esplendor es un residuo de concreto y lo que corre bajo nuestros pies es el \u00fanico r\u00edo que no se seca. Siguiendo el rastro de Pacheco, ese que en Alta Traici\u00f3n admit\u00eda no amar su patria sino por unos cuantos r\u00edos y monta\u00f1as, aqu\u00ed en el norte hemos cambiado el cauce por la alcantarilla.
San Pedro Garza Garc\u00eda finge que el agua no huele. En sus lomas de m\u00e1rmol, el drenaje es un secreto de estado enterrado bajo el asfalto de las agencias de autos de lujo. Pero el subsuelo no conoce de clases sociales; cuando el cielo rompe en tormenta, el detritus de la opulencia baja por los pluviales hasta encontrarse con el resto de nosotros.
En el Centro de Monterrey, el aire se espesa. Caminamos con botas de obrero. Aqu\u00ed, las alcantarillas son bocas que respiran el vaho de la grasa de los puestos de tacos y el rastro de una industria que se fue, pero nos dej\u00f3 sus deyecciones. El agua aqu\u00ed no es vida; es una amenaza que brota de las banquetas rotas de la calle Eugenio Garza Sada cada vez que el sistema de Agua y Drenaje de Monterrey recuerda su edad.
Y luego, el eco del Centro de la CDMX. All\u00e1 donde el drenaje es arqueolog\u00eda. Pacheco escribi\u00f3 sobre la ciudad que se hunde en su propio fango, una Tenochtitl\u00e1n que cobra venganza a trav\u00e9s de sus canales subterr\u00e1neos.
Vemos en el Z\u00f3calo la misma herida que en la Macroplaza: un vac\u00edo monumental sostenido por tuber\u00edas que ya no aguantan el peso de nuestra historia.
Somos el residuo de lo que fuimos. Una naci\u00f3n que se une no por sus banderas, sino por la red de cloacas que conecta la miseria del centro con el orgullo del norte. Todo pasa, todo fluye por debajo, mientras arriba seguimos creyendo que somos otra cosa que no sea este lodo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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