Gerson G\u00f3mez
Entre el Ring y el Apocalipsis Kitsch. La noche anterior fue simulacro de fin del mundo. Frente a la pantalla, las luces de ne\u00f3n de Juegos de Guerra (1983) proyectan ese miedo ochentero donde un ordenador llamado WOPR nos ense\u00f1aba la \u00fanica jugada ganadora es no participar.
Matthew Broderick hackeaba la existencia mientras afuera, en el Monterrey, el calor ya lame las paredes con lengua de asfalto y desesperaci\u00f3n.
Est\u00e1bamos ante la democratizaci\u00f3n del p\u00e1nico. Todos iguales ante el hongo nuclear, todos id\u00e9nticos frente al vac\u00edo del ocio programado.
El domingo despert\u00f3 con resaca de realidad. En el “Volc\u00e1n”, los Tigres de Guido perpetraron un atentado contra la est\u00e9tica del balompi\u00e9. Un partido infumable contra los Gallos Blancos del Quer\u00e9taro. Noventa minutos de nada absoluta. El f\u00fatbol se ha convertido en esa “fiesta de los otros” donde el obrero paga por ver a millonarios trotar sin alma. Fue intercambio de bostezos en las gradas. Coreograf\u00eda de la mediocridad donde lo \u00fanico emocionante es el precio de la cerveza. Un empate a cero sabe a derrota compartida.
Mientras tanto, en el mundo de los “bon vivants” de cart\u00f3n piedra, la televisi\u00f3n muestra la entrega de los \u00d3scares. Alfombra roja. A nadie importaba. Sin favoritos, sin m\u00edstica, puro tr\u00e1mite de industria agonizante en su propia correcci\u00f3n pol\u00edtica.
\u00bfQui\u00e9n quiere ver a actores llorando por un premio cuando la ciudad late con un pulso m\u00e1s visceral y, por ende, m\u00e1s honesto?
“Al diablo con los \u00d3scares”, me dije. Decid\u00ed que el verdadero pulso de la naci\u00f3n no estaba en Los \u00c1ngeles, sino en la Arena Monterrey. Nos fuimos al Ring Royale 2026. Vamos con los perdedores. Siempre lo hemos sido. Esa es la identidad del regiomontano. No sale en los comerciales de San Pedro.
Quien sabe de la vida intercambia golpes bajos en una arena con olor a nachos y sudor.
Entrar al Ring Royale es como caer en una novela en una servilleta de un puesto de tacos. Una colisi\u00f3n de mundos. El “Nuevo Nuevo Le\u00f3n” estrellado de frente contra lo naco convertido en vanguardia. Lo kitsch ya no es un error est\u00e9tico, es nuestra bandera. Ah\u00ed estaba el desfile de la infamia medi\u00e1tica: Carlos Trejo, el cazafantasmas ya es m\u00e1s espectro a investigador; Abelito, el buf\u00f3n de la era TikTok; Nicola Porcella, el gal\u00e1n de saldo; y Karely Ruiz, la venus de OnlyFans sobre sus hombros de silicona la libido de una generaci\u00f3n entera.
Ninguno hizo la faena amable. Fue un espect\u00e1culo grotesco, una coreograf\u00eda del absurdo donde la t\u00e9cnica pugil\u00edstica brill\u00f3 por su ausencia. Ante la “Nueva Escena”: el espect\u00e1culo del ego donde el talento es un estorbo para el rating. Trejo lanza golpes al aire como si peleara con las deudas de Coppel; Karely se mueve con la pesadez de quien sabe si su imagen vale m\u00e1s a su gancho de izquierda.
Pero ah\u00ed, en esa pobreza de esp\u00edritu y de t\u00e9cnica, Monterrey encuentra su espejo. Lo naco se transmutaba en identidad. En una ciudad “venida a menos”, donde los edificios inteligentes conviven con arroyos secos y camiones invisibles, el Ring Royale es el templo de la verdad. Somos los perdedores que celebran el fracaso con una luz estrobosc\u00f3pica. Es la est\u00e9tica del “ya qu\u00e9”, el orgullo de lo vulgar desafiando la pulcritud de los centros comerciales. Cinco millones de espectadores seg\u00fan youtube.
Aqu\u00ed el r\u00e9feri es la propia ciudad, contando diez segundos sobre la lona de nuestra dignidad. No hay gloria, no hay t\u00e9cnica, solo el ruido de una multitud sabiendo, al salir, el lunes es igual de infumable al partido de los Tigres Salvo de ser feriado. Nos quedamos con el sudor de los mediocres. Al final, en este Monterrey del 2026, ser perdedor es lo \u00fanico aut\u00e9ntico.<\/p>\n\n\n\n
Asesor\u00eda espectral de una mesa de cantina de lujo<\/p>\n\n\n\n
Asador de carne humana con pretensiones de Houston. El sol no calienta; castiga. Es ojo de Dios puritano vigilante desde el Cerro de la Silla. Espera por alguien pecando de lentitud. Ante ese fuego eterno, surge la nueva casta de jinetes del apocalipsis en miniatura. Los usuarios de Lime, ac\u00f3litos de la bater\u00eda de litio y el manubrio de aluminio.
El Centro: La Coreograf\u00eda del Caos (A la Tarantino). En la Avenida Ju\u00e1rez, el aire tiene la densidad de caldo de menudo rancio. De pronto, un estallido de color verde fosforescente corta la escena. El hipster con barba de dise\u00f1o y aud\u00edfonos de mil d\u00f3lares atraviesa el tr\u00e1fico como una bala de plata. No mira a los lados. No respeta el sem\u00e1foro. Estamos ante la “democratizaci\u00f3n del atropello”.
El sujeto viaja en su pat\u00edn el\u00e9ctrico con la fijeza de un asesino de Tarantino. Si el transporte p\u00fablico es purgatorio de sudor y cumbia, el Lime es escape individualista, su pulp fiction personal. Atraviesa las calles del centro ignorando las leyes de tr\u00e1nsito con la misma soberbia con la de un g\u00e1nster ignorando los diez mandamientos. El peat\u00f3n \u2014ese paria de la modernidad\u2014 se quita o perece. Es danza violenta donde el \u00fanico di\u00e1logo es zumbido del motor el\u00e9ctrico y el insulto de un camionero frenando en seco.
Distrito Tec: La utop\u00eda del privilegio. Subimos por Garza Sada. Aqu\u00ed, los patines y las bicis compartidas son accesorio de moda, el Birkin de la movilidad urbana. J\u00f3venes emprendedores usan el pat\u00edn para evitar el sol de las dos de la tarde arruine su bloqueador solar de 150 d\u00f3lares.
En el Distrito Tec, el pat\u00edn no es transporte, es estatus. Es el “\u00a1f\u00edjate, horror!” convertido en veh\u00edculo. Van por la banqueta \u2014porque la calle es para la plebe en Versa\u2014 esquivando jardineras y estudiantes de intercambio con una elegancia de cat\u00e1logo. Aqu\u00ed, la ciudad se vuelve escenario de cart\u00f3n donde lo \u00fanico real es el pavor a sudar. Rodar a 20 kil\u00f3metros por hora genera esa brisa artificial, ese aire acondicionado port\u00e1til los mantiene impolutos, listos para la siguiente clase de “Liderazgo Consciente”.
Cruzamos el t\u00fanel. Entramos al reino de lo impensable. San Pedro Garza Garc\u00eda. Aqu\u00ed la realidad se fractura. Los ejecutivos bajan de sus Tesla para subirse a un pat\u00edn el\u00e9ctrico y recorrer los \u00faltimos 500 metros hasta su oficina en Punto Valle.
El peligro es real. El pavimento de San Pedro es tan perfecto, invita a la velocidad suicida. El usuario sampetrino no usa casco; su ego es protecci\u00f3n suficiente. Se desplazan con la convicci\u00f3n en un ring de boxeo. El mundo les pertenece por derecho de chequera. Si un pat\u00edn choca contra un Porsche, el drama no es la herida, es el deducible. Es una “guerra de los mundos” donde el marciano viene en dos ruedas y trae una suscripci\u00f3n de gimnasio premium.
La Est\u00e9tica del Accidente
Hay una iron\u00eda oscura, en ver a estos usuarios cruzar Alfonso Reyes a contrasentido. La c\u00e1mara se aleja, los observamos peque\u00f1os, insignificantes, desafiando las leyes de la f\u00edsica y de la decencia vial. Existe una anticipaci\u00f3n morbosa en el aire. La ciudad, esa vieja prostituta est\u00e1 esperando su ofrenda.
Todos lo sabemos. Los automovilistas lo susurran entre dientes mientras aprietan el volante: “Ya casi ocurre”. Estamos escalando al primer m\u00e1rtir del litio. Ese pionero, por ir revisando su feed de Instagram mientras sortea un bache en Ocampo, termine formando parte del mobiliario urbano de forma permanente. Ser\u00e1 una muerte limpia, casi est\u00e9tica, sazonada con el sarcasmo de una ciudad amante de sus m\u00e1quinas, pero desprecia a los conductores.
El Sol no perdona. Al final del d\u00eda, los patines quedan tirados en las esquinas como cad\u00e1veres de una batalla invisible. Son testimonio de una ciudad preferencial a la velocidad absurda a la convivencia l\u00f3gica.
Rodamos para no quemarnos. Rodamos para no tocarnos. Rodamos porque en Monterrey, detenerse es empezar a morir, y si vamos a morir, mejor sea sobre una tabla verde, a exceso de velocidad, sin respetar el alto, con una sonrisa ir\u00f3nica en el rostro.
Esperando el siguiente bache nos convierta en leyenda o, al menos, en una nota roja con mucho estilo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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