Gerson G\u00f3mez
El sol sobre la Quinta Avenida no brilla, sangra. Es amarillo bilioso, como el peluqu\u00edn de un dios menor. Se cree emperador. Donald, el hombre del color de un Cheeto radiactivo, abre la boca y lo saliente no es aire, es r\u00e1faga de semi\u00f3tica barata. En Wall Street, ese hormiguero de tiburones con corbata de seda, ya le tienen el n\u00famero puesto. Lo llaman TACO: Trump Always Chickens Out.
Porque el Don es como ese perro. Ladra detr\u00e1s de una reja de platino. Mucho ruido, mucha saliva, pero en cuanto abres el port\u00f3n de los aranceles, el canino se vuelve chihuahua y corre a esconderse bajo la falda de la Reserva Federal.
El buffet de mentiras. Una vuelta por Mar-a-Lago. Donald lo ha llenado de fast food y promesas de titanio resultan ser de cart\u00f3n piedra. Es el lujo emocional de la decadencia. Trump no gobierna, \u00e9l hace un performance.
Es una pel\u00edcula de Robert Rodr\u00edguez donde los mariachis no traen guitarras, sino estados de cuenta bancarrotas.
That\u2019s a nasty question, escupe Don, arrugando la cara como si hubiera mordido un lim\u00f3n podrido cuando alguien le recuerda sus amenazas a China tienen la misma solidez de un merengue en el desierto.
Nasty. Palabra tan t\u00e1ctil. Es el ep\u00edteto para todo huela a verdad en un mundo de post-verdad. Si no fuera por el rid\u00edculo, la pol\u00edtica ser\u00eda un g\u00e9nero literario inexistente. Trump es el \u00eddolo de la masa. Quiere pan, quiere circo; y si el circo es sangriento y huele a p\u00f3lvora, mejor.
Trump es el ep\u00edtome de la modernidad l\u00edquida. Sus convicciones fluyen, se adaptan, se evaporan. Hoy te jura pondr\u00e1 un arancel del 200% y ma\u00f1ana te invita a jugar golf porque Xi Jinping es un gran amigo. Es el miedo al compromiso en su m\u00e1xima expresi\u00f3n geopol\u00edtica.
Es un TACO con mucha salsa y poca carne. El tipo naranja sentado en un trono dorado, rodeado de asesores. Parecen sacados de Fargo, todos planeando un crimen perfecto. Termina con ellos mismos tropezando con sus propios cordones. La mentira en Trump no es un pecado, es un estilo de vida. Es cinismo puro, destilado en barricas de odio y marketing.
El espect\u00e1culo de la cobard\u00eda. The Chickening Out. Wall Street no tiene sentimientos, sino algoritmos. Y el algoritmo dice que el miedo de Trump es inversamente proporcional a su volumen de voz. Entre m\u00e1s grita, m\u00e1s r\u00e1pido se echa para atr\u00e1s. Es la coreograf\u00eda del chicken out
\u00bfAranceles al acero? Chicken out \u00bfCierre total de la frontera? Chicken out.\u00bfEl muro pagado por M\u00e9xico? El mayor TACO de la historia, servido con una orden extra de mentiras y un refresco de dieta
Aqu\u00ed no hay \u00e9pica, solo hay amarillismo de tabloide neoyorquino. Es el New York Post redactado por un guionista. \u00a1Disp\u00e1rale en la rodilla econ\u00f3mica!, grita el p\u00fablico. Donald saca el arma, apunta y se dispara en el pie. Pero lo hace con estilo, con sonrisa de vendedor de autos usados. Te jura ese humo que sale del motor es aire purificado.
De lengua me como un taco. Al final del d\u00eda, la pol\u00edtica de la era Trump es una taquer\u00eda de madrugada: mucha grasa, muchas moscas y la certeza de est\u00e1s comiendo probablemente no lo dice el men\u00fa.
Nos echamos un TACO cada vez si le creemos. Nos volvemos c\u00f3mplices de este western de bajo presupuesto donde el h\u00e9roe es charlat\u00e1n y el villano es el sentido com\u00fan.
Donald se retira a su suite, se quita el maquillaje y mira el horizonte. Ma\u00f1ana dir\u00e1 otra mentira. Ma\u00f1ana amenazar\u00e1 al mundo de nuevo. Y ma\u00f1ana, puntualmente a las tres de la tarde, volver\u00e1 a acobardarse.
Porque en el reino de la simulaci\u00f3n, el rey no tiene ropa, pero tiene un excelente departamento de relaciones p\u00fablicas y una colecci\u00f3n infinita de TACOS listos para ser servidos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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