Gerson G\u00f3mez
La ciudad se abre como acorde\u00f3n oxidado. Las calles vibran con murmullo. No es m\u00fasica sino r\u00e9quiem improvisado. Monterrey, metr\u00f3poli de acero y humo, convertida en escenario de teatro macabro donde los actores no piden aplausos, solo sangre.
Apenas cae la noche y cuatro sombras cercan al hombre frente a la estaci\u00f3n Alameda. Lo golpean, arrastran, asesinan. Cientos de ojos miran, ninguno se atreve a cerrar el tel\u00f3n. El espect\u00e1culo se consume en silencio, la violencia fuera ya parte del mobiliario urbano.
Al amanecer, la funci\u00f3n contin\u00faa. Dos bicicleteros, ladrones de oficio, se deslizan por las calles c\u00e9ntricas. No llevan flores ni pan, cargan cuchillos. A media ma\u00f1ana, apu\u00f1alan al transe\u00fante y huyen en sus rilas, pedaleando sobre la desgracia como rutina. El barrio del chorro se queda con la cicatriz, ellos con la fuga.
Antier, el enajenado decide su hombro es proyectil. Embiste a\u00f1 sexagenario, lo lanza a la calle. El destino, cruel director, coloca un tr\u00e1iler en escena. Las llantas pasan sobre el cuerpo, la muerte se vuelve instant\u00e1nea, grotesca, absurda. El p\u00fablico invisible aplaude con indiferencia.
En el metro, la violencia cambia de disfraz. Ciudadano capitalino encara a un trabajador de piel oscura. No usa pu\u00f1os, usa palabras. Grotescas, desp\u00f3ticas, miserables. El insulto se convierte en arma, la dignidad en v\u00edctima. La urbe se ahoga en actos desesperados. No es hartazgo, es cinismo. No es rebeli\u00f3n, es desesperaci\u00f3n barata.
El centro tambi\u00e9n tiene su tragedia dom\u00e9stica. El hogar es saqueado, cuatro mil pesos desaparecen. Pero el verdadero robo no es el dinero: es el honor mancillado de la mujer de la tercera edad. La ciudad se convierte en tablero donde cada jugada es crimen, cada esquina epitafio.
La m\u00fasica de Juli\u00e1n Garza y el viejo Paulino resuena como banda sonora de este carnaval sangriento. Sus letras, impregnadas de p\u00f3lvora y nostalgia, acompa\u00f1an la cr\u00f3nica. \u201cEstos eran dos amigos\u201d, cantan, pero aqu\u00ed los amigos son la violencia y la desesperanza. Las melod\u00edas huelen a linaje, p\u00f3lvora, iron\u00eda. Humor obscurecido. Se r\u00ede de la tragedia, como si la m\u00fasica fuera la \u00fanica forma de sobrevivir al absurdo.
La violencia en Monterrey no es accidente, es combustible. Se enciende con la chispa del cinismo, se alimenta con la indiferencia de los espectadores. La ciudad se convierte en circo donde los payasos llevan cuchillos y los trapecistas caen bajo las llantas de un tr\u00e1iler. No hay red de seguridad, solo calles manchadas.
Cada acto es cap\u00edtulo, cada v\u00edctima un verso. La iron\u00eda se convierte en narrador, el humor \u00e1cido en coro. Monterrey arde de manera de carnaval grotesco, donde la desesperaci\u00f3n barata se vende en cada esquina.
No son tiempos de hartazgo, son estaciones finales. La ciudad se mira al espejo y ve el rostro deformado por la violencia. La urbe metropolitana se convierte en monstruo devorando a sus hijos, mientras la m\u00fasica de Juli\u00e1n Garza sigue sonando, como si quisiera recordar la tragedia tambi\u00e9n puede bailarse.
Monterrey, ciudad de acero y sangre, se levanta como un r\u00e9quiem viviente. La violencia no es accidente, es himno. Combustible de iron\u00eda. Cosechada en testamento de la urbe consumida en su propio carnaval. Monterrey no muere, se inmortaliza en la violencia. La ciudad no se extingue, se vierte en canci\u00f3n. Una tonadilla grotesca, desesperada, pero eterna.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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