Gerson G\u00f3mez
En los pueblos peque\u00f1os de M\u00e9xico, los deportados regresan con la nostalgia tatuada en la piel. D\u00e9cadas lejos, ahora vuelven con hijos hablando ingl\u00e9s y madres a\u00fan rezan en espa\u00f1ol. La vida se acomoda entre tortillas y WhatsApp, hasta la extorsi\u00f3n cruza la frontera como si fuera un nuevo tratado comercial.
La cifra es absurda. 423 millones de d\u00f3lares. Una deuda inventada, un cobro extempor\u00e1neo, extraterritorial, como si la pobreza pudiera pagar en billetes verdes. Los humildes de la tierra reciben la factura con la misma sorpresa de la visita del cobrador del gas.
Molotov ya lo cantaba. Frijolero, no me llames frijolero. El eco de esas letras se mezcla con el humor negro de la realidad. Los deportados, ahora vecinos de rancher\u00edas olvidadas, escuchan tambi\u00e9n el rugido de \u201cVoto Latino\u201d y el golpe seco de \u201cHit Me\u201d. La m\u00fasica se convierte en cr\u00f3nica, la cr\u00f3nica en iron\u00eda, la iron\u00eda en resistencia.
El periodismo formal anota los datos.
Deportados que regresan tras 20 o 30 a\u00f1os. Familias que sobreviven con remesas cortadas. Extorsiones disfrazadas de impuestos invisibles. La pregunta retumba en las calles polvorientas: \u00bfC\u00f3mo van a pagar los humildes de la tierra?
El humor negro responde. Con gallinas, tortillas, la paciencia infinita de quienes nunca tuvieron nada. La iron\u00eda se convierte en arma, el sarcasmo en escudo. La deuda es tan imposible como pedirle a un r\u00edo que deje de correr.
El regreso de los invisibles-
Los deportados vuelven con acentos mezclados, con recuerdos de f\u00e1bricas en Chicago y cocinas en Houston. Sus hijos hablan de high school y de community college, mientras los abuelos siguen contando historias de ejidos y sequ\u00edas. La frontera se convierte en cicatriz, esa marca imborrable ni con papeles ni con rezos.
La extorsi\u00f3n llega disfrazada de justicia. Una deuda que nadie firm\u00f3, un cobro que nadie acept\u00f3. Los n\u00fameros se inflan como globos imposibles: 423 millones de d\u00f3lares. La cifra se repite en oficinas, en peri\u00f3dicos, en discursos huecos. Los pueblos escuchan y se r\u00eden con iron\u00eda amarga.
Iron\u00eda como resistencia.
El humor negro se convierte en refugio. Los deportados bromean. Si quieren d\u00f3lares, les damos gallinas. Otros dicen. Pagamos con tortillas, con frijoles, con canciones de Molotov. La iron\u00eda se vuelve arma, sarcasmo corta m\u00e1s al machete.
La m\u00fasica acompa\u00f1a la cr\u00f3nica. \u201cVoto Latino\u201d retumba en las bocinas viejas de las camionetas. \u201cHit Me\u201d golpea como recordatorio de la violencia no necesita pasaporte. Las letras se mezclan con la vida diaria, con la resistencia silenciosa de quienes nunca tuvieron nada.
Datos formales del periodismo. Remesas que se cortan de golpe. Comunidades que sobreviven con trueque. Deudas se inventan en oficinas lejanas.
Los reportes hablan de familias divididas, de hijos no conocen a sus padres, de abuelos cr\u00edan nietos con paciencia infinita. Los datos no explican la iron\u00eda, no explican la resistencia.
Extempor\u00e1neo y extraterritorial. La deuda no pertenece a nadie, pero se exige a todos. Extempor\u00e1nea, porque llega tarde, porque llega sin aviso. Extraterritorial, porque se cobra en pueblos donde nunca hubo bancos ni d\u00f3lares.
Los humildes de la tierra escuchan la cifra y se r\u00eden. Pagan con paciencia, con silencio, con la certeza de nunca tuvieron nada por perder. La deuda se convierte en s\u00edmbolo, en absurdo que revela la injusticia. \u00a1Los pobres pagan con sangre lo jam\u00e1s obtuvieron en d\u00f3lares!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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