Gerson G\u00f3mez
Las noticias. Huelen a cloro, gas lacrim\u00f3geno y naufragio republicano. Donald Trump mira noviembre como un gato mira la tina. Sospecha del agua. Con raz\u00f3n.
Los sondeos no susurran, gritan. Su aprobaci\u00f3n se arrastra por el s\u00f3tano. Hasta Fabrizio Ward, encuestador de su absoluta confianza, reporta ventaja dem\u00f3crata en distritos clave. Cuarenta y cuatro contra cuarenta y uno. Fuego amigo, sin amistades.
La mayor\u00eda republicana en la C\u00e1mara pende de un hilo. Doscientos dieciocho esca\u00f1os frente a doscientos doce. Un estornudo alcanza, el bostezo derrumba. Los estrategas prometen energizar a la base. La basa prefiere pijama y noticiero. Todav\u00eda mastica el esc\u00e1ndalo Epstein. Ning\u00fan entusiasmo resiste un expediente tan espeso.
Mientras tanto, el presidente supervisa su sal\u00f3n de baile. Cristal, m\u00e1rmol, dorado. El votante pide huevos baratos; el mandatario encarga candelabros. Ner\u00f3n tocaba la lira durante el incendio. Donald prefiere la pista. Evoluci\u00f3n cultural.
Los republicanos montaron una convenci\u00f3n en Dallas. Sombreros, discursos, eco. Pretend\u00edan rescatar a un electorado distra\u00eddo. Consiguieron aplausos de sala llena, voto de sala vac\u00eda.
Ambos partidos redibujaron distritos con crayolas. Geometr\u00eda de mala fe. Pese a tanto maquillaje, el promedio de encuestas ti\u00f1e de azul la C\u00e1mara Baja. Nate Silver califica de improbable la salvaci\u00f3n republicana. Improbable, dice. En pol\u00edtica, lo quim\u00e9rico cobra renta fija.
Imaginen el escenario. Dem\u00f3cratas al mando del Capitolio. Citatorios por docenas. Comisiones por centenas. Quiz\u00e1 juicio pol\u00edtico, servido tibio, con vino. La cena de Acci\u00f3n de Gracias promete.
Cruzo el Atl\u00e1ntico. Par\u00eds. All\u00ed la juventud ocupa la calle con mochila y c\u00f3lera. Universitarios se sumaron a los de secundaria. Reclaman escuelas dignas. Techos secos, calefacci\u00f3n, maestros suficientes. Piden poco, merecen bastante. Casi dos mil detenidos hasta principios de octubre. Doscientos ochenta y cuatro polic\u00edas lesionados. M\u00e1s de mil planteles afectados. Greta Thunberg, siempre puntual con la rebeld\u00eda, pis\u00f3 el asfalto.
Iron\u00eda culinaria. El ciberataque recalent\u00f3 refrigeradores de supermercados franceses hasta cincuenta grados. Yogures cocidos, carnes en fuga, incendios aislados. Francia ofrece de nuevo su tradici\u00f3n revolucionaria. Ahora la guarnici\u00f3n llega precocida.
Bajo hasta Guadalajara. Ciudad del mariachi, del tequila y del agua color t\u00e9. Trescientas veinte colonias abren la llave y reciben l\u00edquido turbio, olor a cloaca, metales pesados. Aqu\u00ed el grifo no sirve para beber; vale para sospechar.
Diez mil personas marcharon el domingo once de octubre hacia Casa Jalisco. Cargaron pancartas, cacerolas, hartazgo. Gritaron no es agua, es veneno. Gran lema, sin derechos de autor.
La respuesta oficial lleg\u00f3 puntual: vallas, gas lacrim\u00f3geno y, atenci\u00f3n, chorros de agua. Por fin apareci\u00f3 el l\u00edquido en abundancia. Siempre sobra para dispersar, jam\u00e1s para beber. Treinta y nueve detenidos. Decenas de heridos. El periodista con el rostro golpeado por una bomba de gas. Libertad de prensa, versi\u00f3n aerosol.
El gobierno estatal culpa a encapuchados. Investiga a diecisiete polic\u00edas. Presenta un proyecto de acueducto. Sheinbaum, desde Palacio, desaprob\u00f3 la represi\u00f3n y exigi\u00f3 explicaciones. Aun as\u00ed, la tuber\u00eda sigue sucia. Los comunicados se lavan r\u00e1pido, las ca\u00f1er\u00edas, jam\u00e1s.
Respiren. Retrocedan hasta Buenos Aires.
Hubo un tiempo cuando las calles argentinas rug\u00edan contra las recetas del Fondo Monetario Internacional. Ollas golpeadas, vidrios rotos, ministros huyendo en helic\u00f3ptero. Bersuit Vergarabat puso la banda sonora con \u201cSe\u00f1or cobranza\u201d. Conviene aclarar un detalle: la banda no ejecut\u00f3 recorte alguno. Solo cant\u00f3 contra ellos. M\u00fasicos, no verdugos. Rock de barricada, no decreto de gabinete.
El estribillo de esa canci\u00f3n advierte a los poderosos. Creen eterno su sill\u00f3n, pero el reloj marcha en contra. No lo transcribo, prefiero se\u00f1alar la advertencia y dejar al lector tararearla. Cualquier tapat\u00edo, parisino o texano con hambre la completa de memoria.
Observen el patr\u00f3n. Trump y su ballroom. El El\u00edseo y sus aulas goteando. Jalisco y su llave marr\u00f3n. Tres geograf\u00edas, una misma escena. Arriba juegan domin\u00f3 con el presupuesto; abajo suman la cuenta.
Hay quien llama populismo a la indignaci\u00f3n. La llamo term\u00f3metro. Sube la fiebre y el poder tose mucho. Carraspea con micr\u00f3fono abierto.
Los gobernantes ensayan la misma coreograf\u00eda. Primero, minimizan. Luego, culpan a encapuchados. Despu\u00e9s, forman comisiones. Finalmente, inauguran una obra con list\u00f3n rojo. Nadie jam\u00e1s abri\u00f3 una renuncia con list\u00f3n. Ser\u00eda el mejor corte de cinta de la historia.
El ciudadano com\u00fan improvisa. Hierve su agua. Marcha en domingo. Vota en martes. Cuenta chistes en mi\u00e9rcoles, \u00fanico remedio gratuito. El humor negro viaja sin visa ni cuota. Cruza fronteras con mueca.
Noviembre traer\u00e1 urnas. Octubre gritos. El agua trae sedimento. El poder, inquilino confiado, descubrir\u00e1 tarde la cl\u00e1usula del contrato. El edificio jam\u00e1s fue suyo.
Entonces sonar\u00e1 el timbre. Ser\u00e1 el pueblo, cobrador universal, con la factura entre los dientes. Abra, se\u00f1or. Esta vez no aceptamos pagos en promesas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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