Gerson G\u00f3mez
Domingo 25 de octubre. Brasil con resaca antes del primer trago. Citan a 159 millones de electores. Las casillas abrieron a las ocho. Cerrar\u00e1n por la tarde. Escribo mientras las urnas electr\u00f3nicas engullen votos con hambre de ogro.
Sobre mi mesa reposan dos margaritas. La primera lleva sal gruesa, tequila y Sepultura. La segunda trae lim\u00f3n, hielo y Paralamas. Brindo con ambas. Brasil entero cabe en ese par de copas.
Primera copa, la sal. Suena \u201cRoots Bloody Roots\u201d. Guitarras aserradas rasgan el aire. Aullidos sin traducci\u00f3n retumban en la bocina. As\u00ed suena Fl\u00e1vio Bolsonaro, senador carioca, hijo del capit\u00e1n inhabilitado. Hereda el apellido, el partido, los pastores y las cuentas pendientes del padre.
Vot\u00f3 en R\u00edo y anunci\u00f3 la llegada del momento del cambio. Dice, mientras luce el mismo apellido como medalla de cart\u00f3n.
Su primera vuelta dej\u00f3 n\u00fameros jugosos. Sum\u00f3 47 por ciento, casi dos puntos sobre Lula. Cinco sondeos del s\u00e1bado lo colocaron adelante por uno o dos puntos. Polymarket le regala casi 63 por ciento de probabilidad. Los apostadores aman al favorito, igual como los tiburones aman la sangre.
Cierto esc\u00e1ndalo ligado a banquero preso le rest\u00f3 apoyo en sondeos previos. El banquero paga su condena. El candidato paga la factura pol\u00edtica. Ambos sudan.
Segunda copa, el lim\u00f3n.
Ahora suena \u201cMeu Erro\u201d. Ritmo \u00e1gil, metales alegres, iron\u00eda bailable. As\u00ed baila Lula, presidente octogenario, tras otro mandato. Vot\u00f3 en S\u00e3o Paulo. Tach\u00f3 de mentiroso a su rival. Cada bando acusa al otro de manosear la verdad. Ninguno pide permiso antes de tocar.
Lula carga su pasado tras las rejas, anulado en tribunales, y la fama petista de los tiempos del Lava Jato. Lo respaldan el nordeste pobre, los cat\u00f3licos y las mujeres. Fuerte base, cartera flaca. El cielo, partido en dos
Dios no logr\u00f3 ponerse de acuerdo consigo mismo. Entre evang\u00e9licos, Fl\u00e1vio arrasa 47 a 27 seg\u00fan Datafolha. Entre cat\u00f3licos, Lula manda 45 a 33. El pastor Silas Malafaia arrea reba\u00f1os hacia el bando bolsonarista. En la trinchera contraria rezan sacerdotes progresistas, laicos de cantina y ateos de c\u00e1tedra. Todos se persignan frente a la urna.
Conviene matizar. Especialistas advierten sobre la ausencia de voto evang\u00e9lico monol\u00edtico. Hay fieles tibios, pastores cansados y feligreses con la cartera m\u00e1s devota del bolsillo propio. El cielo vota diverso. La polarizaci\u00f3n, no.
Los aplausos de sal\u00f3n. Fuera de Brasil, c\u00e1maras y editoriales vigilan. Washington observa con lupa, y Trump sigue la carrera con atenci\u00f3n. Como manda la costumbre, cierta intelectualidad internacional protege a Lula con manifiestos, firmas y columnas de abrigo largo. Congruencia pura. Los mismos plumajes cobijan siempre al mismo pollo.
La derecha contesta con memes, rezos y fiambres. Nadie escucha. Todos gritan.
Si gana Fl\u00e1vio. El Partido Liberal proyecta 121 diputados frente a 88 de la coalici\u00f3n lulista. Con tal bancada, la agenda conservadora navegar\u00eda con viento de cola. Brasil se acercar\u00eda de nuevo a la administraci\u00f3n Trump, y la pol\u00edtica exterior cambiar\u00eda de br\u00fajula. Los aranceles estadounidenses, hoy amenaza, pasar\u00edan a moneda de cambio. El apellido regresar\u00eda al Planalto. La familia volver\u00eda al balc\u00f3n. La izquierda saldr\u00eda a las calles con pancartas y gargantas.
Si gana Lula. Su relaci\u00f3n con el Congreso, ya tirante, empeorar\u00eda. Cada ley costar\u00eda dentelladas. Cada ministerio, subasta. La derecha, crispada por perder dos veces, vigilar\u00eda el menor tropiezo. Los pastores sermonear\u00edan contra el Planalto cada domingo. Gobernar ser\u00eda pastorear gatos con m\u00fasica de fondo.
Las dos margaritas ya est\u00e1n vac\u00edas. Sobre el mantel solo quedan sal, rodajas exprimidas y sobriedad culpable.
Brasil, gigante dormido con chancla puesta, recibir\u00e1 su veredicto. Algunos celebrar\u00e1n con cacha\u00e7a. Otros llorar\u00e1n sobre feijoada fr\u00eda. Los pastores fabricar\u00e1n milagros. Los intelectuales redactar\u00e1n epitafios o loas, seg\u00fan convenga a su tipograf\u00eda. Las guitarras de Sepultura seguir\u00e1n aullando. Los metales de Paralamas continuar\u00e1n soplando.
Gane Lula o gane Fl\u00e1vio, el lunes amanecer\u00e1 igual. Inflaci\u00f3n en el mercado, polarizaci\u00f3n en la mesa, familiares bloqueados en el chat. Los candidatos cobrar\u00e1n aplausos. El pueblo pagar\u00e1 la cuenta.
La democracia no muere de golpe, se la beben a sorbos. Sal en el borde, mientras la banda toca m\u00e1s fuerte para no o\u00edr el vaso rompi\u00e9ndose.
\u00a1Salud, Brasil! Hoy se paga.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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